Se acabó el tinto

Estoy pensando seriamente en mandar todo al carajo.

Y escribo eso mientras como un sándwich de jamón y queso, y mientras bebo una copa de vino.

Estoy pensado en que si fuera a juicio, ya sabría de antemano que soy culpable; de 3 a 2 años me sentenciarían.

He tenido tanta “suerte”, diría la gente, que me he escapado de la muerte más de una vez, o tal vez ha sido mi mala fortuna que ni la muerte ha querido darme su cariño. Pero tengo miedo, yo sé que la tercera es la vencida.

El amor, el amor es para niños, y hay muchos niños que tienen canas o ya no tienen cabello y siguen buscando con fervor su causa, buscando a su Dulcinea del Toboso. Yo no sé, si el amor también me curaría; pero al menos tendría causa para vivir por otros 50 años más.

La gente es estúpida, yo quisiera ser gente también. Dice la sinfonía agridulce: “intentas encontrar un poco de dinero y entonces mueres”; yo compraría vino, libros y antidepresivos con esa plata, pero como no es el caso, últimamente estoy apostando mi dinero a libros y a vino antes que a las pastillas. Pero las pastillas solo son para dormir, solo son para quitar la tristeza; mas me he entregado como ofrenda voluntaria a eso último, porque no le encuentro lógica tragar píldoras con fe y salir todos los martes de terapia, si sigo cruzando solo la puerta de salida del consultorio. Dicen que el dolor purifica, yo lo creo.

La tristeza es la mejor tinta para la pluma del escritor. El amor, es un lapicero estilográfico. ¡Carajo!, no tengo lapiceros.

Entonces, encerrado en una celda espiritual, viviendo en ella por más de dos años, no sé si tenga voluntad de volver, ¿Qué me quedaría?, ¿Morir?, la muerte es para niños.

Por eso estoy pensando seriamente en mandar todo al carajo.

Además, esta noche se agotó todo el vino que tenía en la botella.

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