Ch. P.

Se nos estaba agotando el pisto, la playlist ya se sentía muy cansada. No eran ni las 10 y ya respirabamos un aire resignado. La cena, espectacular, carne asada y esa salsa que a todos nos agradó. Sábado por la noche y la semana recaía en los hombros. El oxígeno viciado por el humo del carbón. Entonces llegó nuestro paredro y nos animamos un poquito, no se puede estar triste con ese sujeto. Platicamos de los vivos y recordamos a los muertos. De la botella de whisky esa noche de confesiones en un invierno de hace tres años, de la famosa noche del pulque, el año pasado, de Río Verde hace unos meses atrás, etcétera, etcétera. Historias que fueron y que salen para hacernos reír (recordar), y que después se disipan en el aire y vuelve a nosotros el sabor forzado del remordimiento, del pasado. Con la llegada de nuestro paredro, deducimos que no había suficientes latas, era un 12 para 4 individuos, y ya habíamos consumido la mitad. Pero no hubo voluntad para ir por más. Nuestro paredro se marchó y volvimos a sentir la atmósfera melancólica. Creí apropiado cambiar de género y Charlie Parker comenzó a tocar All the things you are, pero ya con un volumen bajito, para que la melancolía se absorbiera despacito en nuestros poros ya abiertos por el calor del lugar. Tenía la camisa empapada de sudor y los botones desabrochados. Sintiendo en la boca el momento que me saca de la realidad y me hace creer que estoy vivo. Me acordé de esa línea “eso ya lo toqué mañana”, y empecé a escuchar a Charlie Parker porque leí de él en Cortázar. Yo podría sacar mi línea de esa frase también (ahora que lo pienso): eso ya lo sentí mañana. Porque así se siente realmente, así lo siento cuando se me atraviesa el recuerdo. Esto ya lo sentí mañana. Todo lo que me pasa y me pasó eso ya lo sentí mañana.

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